Казалось бы, просто ночь.

Но я вдруг подумал, как же сильно разбросало частички моей души! Мои круги на воде.
Свои мысли я писал здесь, писал и вконтакте - в нескольких профилях, которые потом удалял. Писал в бумажных дневниках. Пишу в телеграме. Пытался писать в фейсбуке.
Свои вещи я оставлял и в чьих-то почтовых ящиках (привет, деревянный Куб) и на детских площадках (помнишь меня, деревянный робот?), сжигал в туалете (да, гитарка!), выбрасывал из окна (мне до сих пор стыдно за ту пластиковую ложку, но это было ради Великого Приключения).

Я разделил свою душу на столько кусочков, что и забыл давно, что куда положил. Что-то сгорело, что-то засыпано песком, что-то превратилось в пляску магнитных полей.
Если бы я был Волан-де-Мортом, Гарри Поттер с друзьями охренели бы в поисках моей души. Я и сам бы в них не преуспел.

Но может так и веселее? Не ходить со своей историей болезни, а заводить новую тетрадку-карточку а каждой поликлинике, в которую зачем-то приходишь. Быть загадкой даже для самого себя. Разбрасываться крестражами по всему свету, а после тридцати пытаться вспомнить, кто ты вообще такой и зачем пришёл в поликлинику? А, ну точно - память подводить стала.

Жить, пытаясь перекинуть свой крестраж через реку, забросить его подальше, пустив блинчиком по воде. Жить, растворяясь, внося посильный вклад в весёлую суматоху жизни. Как зачитывал Шило, "кому спинным мозгом, кому сгустком антител".

Жить, не жалеть, наслаждаться моментом, а не багажом.